El Lamento y la Luna

Todo se ha dormido,
sólo la luna se desvela.

Sabe que en mi lecho estoy sola
con los ojos abiertos, inundados.

Miro la ventana,
la luz disimulada de la noche
resbala en mi rostro,
descubre mi amargura.
Sólo ella me conoce, me contempla.

Escucho las pisadas del tiempo
sobre el casco de hielo que me cubre,
recibo su sonido
lento, tortuoso
como gotas que vuelven a la fuente
en un ciclo sin fin.

La noche no termina
y yo no alcanzo al sueño,
mientras los otros duermen, mi soledad asciende,
se quejan en vigilia mis sentidos.
Cuando la madrugada retiene su letargo
mi llanto se desborda quebrando su silencio.

Bajo la luna glacial
me estremezco sin reposo
en este abismo de exhalación nocturna.

Beatriz Sandoval (México 1976- )
Fotografía: As Manos de Alberto Monteiro

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Dios hizo el agua
El diablo la echó en el vino

Dios hizo la ventana
abierta para el hombre
interior
El diablo la puerta
cerrada para el de afuera

Dios hizo el pan
El diablo su precio

Dios hizo las mejores
palabras ocultas
El diablo las que sobran

Dios nos hizo juntos
El diablo nos falsificó
separados

Dios te hizo una
El diablo otra

Yo te esperaba
Pasaste sin mirarme.
Te escribí entonces un epigrama
como una ortiga.
Pero ¡hay, tú no la leerás.
Tú nunca lees versos, ni niña!

Carlos Martínez Rivas (Nicaragua 1924-1998)

De repente
cuando me despierto en la mañana
me acuerdo de mí,
con sigilo abro los ojos
y procedo a vestirme.
Lo primero es colocarme mi gesto
de persona decente.
En seguida me pongo las buenas
costumbres, el amor
filial, el decoro, la moral,
la fidelidad conyugal:
para el final dejo los recuerdos.
Lavo con primor
mi cara de buena ciudadana
visto mi tan deteriorada esperanza,
me meto entre la boca las palabras
cepillo la bondad
y me la pongo de sombrero
y en los ojos
esa mirada tan amable.

María Mercedes Carranza (Colombia 1945-2003)

En mi país,
la libertad no es sólo
un delicado viento del alma,
sino también un coraje de piel.
En cada milímetro
de su llanura infinita
está tu nombre escrito:
libertad.
En las manos torturadas.
En los ojos,
abiertos al asombro
del luto.
En la frente,
cuando ella aletea dignidad.
En el pecho,
donde un aguante varón
nos crece en grande.
En la espalda y los pies
que sufren tanto.
En los testículos,
orgullecidos de sí.
Ahí tu nombre,
tu suave y tierno nombre,
cantando en esperanza y coraje.

Hemos sufrido
en tantas partes
los golpes del verdugo
y escrito en tan poca piel
tantas veces su nombre,
que ya no podemos morir,
porque la libertad
no tiene muerte.

Nos pueden
seguir golpeando,
que conste, si pueden.
Tú siempre serás la victoriosa,
libertad.
Y cuando nosotros
disparemos
el último cartucho,
tú serás la primera
que cante en la garganta
de mis compatriotas,
libertad.
Porque
nada hay más bello
sobre la anchura
de la tierra,
que un pueblo libre,
gallardo pie,
sobre un sistema
que concluye.

La libertad,
entonces,
vigila y sueña
cuando nosotros
entramos a la noche
o llegamos al día,
suavemente enamorados
de su nombre tan bello:
libertad.

todo se transfigura y es sagrado,
es el centro del mundo cada cuarto,
es la primera noche, el primer día,
el mundo nace cuando dos se besan,
gota de luz de entrañas transparentes
el cuarto como un fruto se entreabre
o estalla como un astro taciturno
y las leyes comidas de ratones,
las rejas de los bancos y las cárceles,
las rejas de papel, las alambradas,
los timbres y las púas y los pinchos,
el sermón monocorde de las armas,
el escorpión meloso y con bonete,
el tigre con chistera, presidente
del Club Vegetariano y la Cruz Roja,
el burro pedagogo, el cocodrilo
metido a redentor, padre de pueblos,
el Jefe, el tiburón, el arquitecto
del porvenir, el cerdo uniformado,
el hijo predilecto de la Iglesia
que se lava la negra dentadura
con el agua bendita y toma clases
de inglés y democracia, las paredes
invisibles, las máscaras podridas
que dividen al hombre de los hombres,
al hombre de sí mismo,
se derrumban
por un instante inmenso y vislumbramos
nuestra unidad perdida, el desamparo
que es ser hombres, la gloria que es ser hombres
y compartir el pan, el sol, la muerte,
el olvidado asombro de estar vivos;

Octavio Paz (México 1914-1998)